Мне перестали сниться сны
***
Дай високосному году закончиться,
не торопись с умножением бед,
пусть многоточие снова отсрочится –
слушай вселенной незримый совет.
Пей влажный воздух глотками и радуйся
запахам снега, костров и машин.
Просто плыви с облаками,
под градусом,
просто допей.
Долюби,
допиши…
***
Не начинай словопренья нервически,
не разрушай покосившийся дом,
перетерпи. Раздвоение личности
может быть, сможешь исправить. Потом.
Просто себя обними и задумайся,
вспомни улыбку свою по утрам.
Памяти нашей любимые улицы
ждут и скучают по тихим шагам.
Дай високосному году закончиться.
Не торопись с умножением бед.
Ночью и днём мелодичная звонница
шлёт от ушедших далекий привет.
***
Мне перестали сниться сны,
когда в телесном одеяньи
приходят гости в подсознанье,
и ставят память на весы.
Когда я накрываю стол,
и водкой потчую ушедших,
по сонной радуге пришедших
мне сделать совести укол.
Когда врастяжку разговор…
Не разговор, а монологи!
И, как предвестие тревоги
ответ-молчание в укор.
Я знаю, что не виноват,
но не спешу на толковище,
где лютый ветер злобно свищет,
где не спасёт ни сват, ни брат.
Из ниоткуда жду друзей,
когда удобная подушка
погладит ласково макушку,
и ангел встанет у дверей.
***
Я все чаще вспоминаю папу,
может это старость, господа?
Как он брёл по зимнему этапу
десять лет неведомо куда.
Чаще говорю его словами
и смотрю с прищуром сквозь года.
Может это догорает пламя,
что во мне зажгла его звезда?
Он все чаще снится мне, ребята,
то больной, то строгий, то чужой,
и не только в горестные даты
он приходит поболтать со мной.
Только нет канвы у разговора,
что поделать,-это просто сон,
говорит он: “позвони!” сурово.
Я с утра не помню телефон…
***
Не пишется, сука, не можется!
Душа расползлась как овсянка,
устал видеть в зеркале рожу я,
звоню всем друзьям спозаранку.
Под кофе несу околесицу,
и строю воздушные замки,
за слово поддержки и лестницу
я вывернусь весь наизнанку!
О, лестница в небо! «Лед Зеппелин»,
года вереницей ушедшие…
На то, что тогда был нацелен я,
сейчас – как мечты сумасшедшего.
И, вместо улыбки джокондовой,
в сети только рожки, а рожицы
кричат мне про «правду посконную»…
Не пишется, сука, не можется!