МАРТ
Этою весной, этою весной
воздух замелькает подворотней.
По бутылке пива ледяной –
целый день, как говорят, свободный.
Этою весной земля сыра,
замывают тротуар из кранов,
дождь идет в моем окне с утра,
знаки препинания расставив.
И стоят деревья в тишине,
в зеркале воды идет прохожий
этою весной в сыром окне,
этою весною, мой хороший.
***
Уходит все, что я любила,
в рассеянную синеву,
как будто парус белокрылый,
со всем прощаясь наяву.
По эту сторону предела
сияет свет на вираже,
а он несется белый-белый
и бледно-розовый уже.
Его толкает в спину ветер
с волнами борется беглец,
все унося на белом свете,
всех подбирая под конец.
ПИСЬМО ИЗ СТОЛИЦЫ
Ты пишешь из провинции такой,
где дни проходят в тихом разговоре,
где кудри в узел связаны простой,
где много одиночества и моря.
Пусть нет театра, оперы вдали,
простые платья там на горожанах
но надо богу вознести хвалы,
что нет в глухой провинции тирана.
Подруга милая, подруга юных дней,
вот так и надо жить вдали от мира,
где властвует умами лицедей.
Не дай нам, Боже, сотворить кумира!
Тихий мир – прекрасно…