Одиночество
***
Одиночество — отсутствие любви,
ощущение озноба летом,
вера в экстрасенсов и приметы,
что на помощь смогут нам прийти.
На пути — отсутствие следов,
тех, что рядом оставляет кто-то,
и души напрасная работа,
и гербарий из ничьих цветов.
Утомлённость скучным бытиём,
пустота подушки по соседству,
и ответ небьющегося сердца
на вопрос: «Зачем тогда живём?»
***
Когда дышать все тяжелее,
когда банкует боль в висках,
рассказ сидевшего еврея
я вспоминаю. Отыскав
давно затёршееся фото,
смотрю как в зеркало —
теперь
его и Господа работа
видна. К тому же мне апрель
вот-вот напомнит о рожденьи
и тошнотворном бытие…
Прочту ему стихотворенья,
что он читал когда-то мне!
Опять спрошу его совета,
а он закурит «Беломор»,
и даст на всё свои ответы,
как добрый дядька-Черномор.
Как он не сгнил тогда в ГУЛАГе,
как вскоре стал моим отцом,
что ложь — не песни об отваге,
а притворяться мудрецом.
Он просто жил,
и там, и после,
жил, чтоб однажды мне сказать:
— Сынок, давай скорее в гости,
я так хочу тебя обнять.
А я всё ехал, не доехал,
скорей бежал, не добежал,
и плащ давно уже в прорехах,
и затупился мой кинжал.
И я смотрю назад, дурея,
что не дослушал, не обнял
его — сидевшего еврея,
себя — не понял, разменял…
***
Всё тяжелее раздышаться,
всё громче слышен волчий вой,
всё чаще споришь сам с собой,
надеясь в разуме остаться.
Карикатурность бытия
уже давно зашла за грани,
и только краешек сознанья,
как раньше, узнает себя…
А в перерывах немоты,
когда от звона ломит уши,
чёрт выворачивает души,
увидев, что они пусты.
Стоят нейронные часы,
и дело близится к развязке —
мы все, устав, сжигаем в тряске
неразведённые мосты.
***
Кто знает — что нам можно, что нельзя?
В погоне за собой бежим по кругу,
сбивая и уродуя друг друга.
Потом опять бежим,
но от себя.
Бог создал удивительных людей,
уже в начале плюнувших в него же…
Так и пошло — мы обдираем кожу,
чтоб доказать, кто хуже, кто глупей.
Что можно, что нельзя — границы стёрты,
как мел со школьной крашеной доски.
Мы, разрубая прошлое в куски,
плюем на всех и посылаем к чёрту!
Кто ж правит бал в обличье сатаны?
Не успевая низко бить поклоны,
идут в небытие опять колонны…
Кто правит бал? Конечно, только мы!
***
По белому полю — красные кони,
костёр на снегу.
Кто сгинул в нелепой, безумной погоне,
сгорел на бегу?
Луна вдруг опухла, закрыла полнеба
лицом толстяка…
Что проигрыш значит, что значит победа?
Вопрос на века!
Вон звёзды рассыпаны — искры сигары,
вокруг темнота.
Так кто же развёл нас в пространстве по нарам?
Зачем пустота?
Всё шире улыбка рогатого зверя,
и псы у дверей…
Бегу, разрывая пространство и время.
Скорее! Скорей!
***
Сколько же всего напутано
в наших странных головах.
Мысли, словно на батутах,
прыгают. Потом в словах
начинается бессмыслица
и, совсем теряя нить,
ночь тихонечко придвинется,
чтобы снами явь смутить.
Пусть размытое сознание
убаюкивает плоть —
лучше глупость и незнание,
чем в Сибири лёд колоть!
Лучше тихое бессловие,
бессловесная тоска
и тоскливое условие,
словно дуло у виска!
В фиолетовом безмолвии
умирающий сверчок
и, привыкшие к злословию,
засыпаем. На бочок!
Утром колея разбитая
позовёт в убогий путь
и кибитка позабытая
довезёт куда-нибудь…