ЗАКАТ
Если слон по дороге – навстречу река
Не меняя движенья, идет в облака,
И послушно, и ласково машет рукой,
И ведет, и уводит слона за собой.
Если день по дороге – навстречу закат
Неожидан и мрачен, не брат и не сват,
Он не свой, он не значится, лишний, не здесь
Его место, но он обязательно есть…
И он ест, ненасытно глотая – удав,
Он глотает движенья слонов, запах трав,
И, не морщась, морочит мечты и мосты,
И всегда, не спросясь, переходит на ты.
Незаметно – и метка, незаметно – и ноль,
То, что было минуту, дышало тобой,
И просило и тонкою жилкой у лба
Билось жизнью, рукою писало Судьба…
И он ест, и он пьет ненасытный закат,
Ему мало надежд, ему мало утрат,
И он режет на части, сжигает огнем,
По карманам бессовестным лезет ворьем.
Ты не веришь? – не верь, ведь иначе зачем
Через реки и горы надежд и проблем,
Через черные ночи, недели и дни
Все идешь и тебе ненасытны они…
Человек на дороге – навстречу река,
Не меняя движенья, идет в облака,
И послушно, и ласково машет рукой,
И ведет, и ведет, и ведет за собой…
ВРЕМЯ
Время разбрасывать вещи и время уборке,
Время обеда и время раздачи подарков,
Время рябины у озера тонкой и горькой
Стать для соседнего клена желанной и сладкой.
Время летать в Барселону за мигом удачи,
(Дачи, конечно, пустуют в весеннем сезоне,)
В городе этом, слыхала, сиесты и ланчи
Вместе фламенко танцуют на каждом балконе.
Медленно кошки гуляют по площади Рамбле,
Птицы толкутся у стоек текилы и рома.
Нам, незнакомцам, из Бостона, Тулы и Рамле
Время у парка Гуэля печет курасоны.
Время печет курасоны надежд и сомнений,
Время листает страницы обид и желаний,
Время для радости, ревности, гордости, лени,
Время для лошади, время для трепетной лани.
Время – тебя принимаю и все ж осторожней,
Не исчезай безответно, я жажду отдачи –
Возраст, какая нелепость – с душою ребенка
Мы навсегда остаемся, ликуя и плача.
Время не бременем лишь бы, желанной победой,
Даром приходишь, а счет забираешь без сдачи,
Без сантиментов танцуешь по лицам и бедрам,
Жадно съедаешь все наши обеды и ланчи.
Будь снисходительно, будь бескорыстно , поскольку
Рядом с тобою мы кто– муравьи на лужайке,
Дай сколько можешь и больше, лишь больше на дольку
Счастья, и воли, и доли твоим попрошайкам.
ДОРОГИ
Дорога на запад – на было и есть,
Дорога воздушная – в озеро, лес,
Дорога по радостной радужке дня –
Дорога, похожая так на меня.
А есть ежедневная в скуку и грусть –
Дорога, которой я строго держусь,
Она непокорна, сама по себе,
Но держит меня на короткой узде.
Улыбки ее не дождаться никак,
Она мне не друг, но похоже не враг,
Но врач – это точно, все раны в меду,
Не ласкою лечит, а днями – в трубу.
Но дни-подорожники, дни-васильки
Внезапно цветут и слагают стихи,
И дальше – под руку, и дальше – на свет
Выводят… и машут платочками в след.
Дороги случайных и выбранных тем,
Дороги в – неважно, дороги в – зачем,
По озеру плыть иль сидеть у огня,
Неважно…
Дороги, любите меня.
Город
Ветер, вечер, через минуту дождь,
Слышишь, Город – гремят облака посудой,
Ты найденыш, ты на меня похож –
Значит, веришь в обыкновенное чудо.
Чудо, просто – рецепт выходного дня:
Клены, липы, немного песка на пляже,
Сохнущая от дождя земля,
Бабочка – желтым пятном пейзажа.
Рецепты по будням – березы, коса в кулак,
По кулуарам парка – беличий хвостик пышный,
А на закуску – прыгаешь просто так
В озеро – все остальное – лишнее.
Нет споров о том, кто кому родней,
Нам с Городом не до причин, лишнее,
Нам с Городом тысячи, тысячи дней
Вместе – куда же личнее.
Нам, именно, удача так велика,
Великан Город – нашим свиданьем отмечена.
В лето посудой гремят и гремят облака,
Облокачиваюсь на тебя Город – и легче.
Не время стихов
Не время стихов, а время обедов,
Обид не прощенных, какие там счеты,
Не время стихов, укоряется, виснет
Секундная стрелка на липах и вишнях.
Стихи не практичны, они недотроги,
Не лезьте им в душу – души отраженье,
Они никогда не опустятся в ноги
Тому, кто не верит в их тайну движенья.
Поэзия – кровь голубая с рожденья
Метафор, похожих на бальные платья,
Поэзия – неосторожность движений –
Им важно, кто строчку под локоть подхватит.
Не время стихов, кто сказал эту глупость,
Разносит кто сплетни по этому дому,
Поэзия это – вся мера и мудрость,
И вера, что жизнь можно жить по другому.
Не верьте, кто скажет – стихи не в почете,
В нечетные дни, да и в четные тоже,
Не верьте, что можно поэзию почтой
Поэзия это – мурашки по коже.
Не время стихов – время войн и обедов,
Не время стихов – время купли-продажи,
Но если не станет на свете Поэтов,
То кто вам про самое главное скажет,
Про запах черемухи, пьяный и душный,
Про озера гладко-морозную кожу,
Про то, что без этих желаний воздушных
Гармония выжить минуты не сможет.
Не время стихов и не время букетов
Сказали, я этот вердикт отвергаю,
Уверена, точное слово Поэта
Не хуже, а лучше таблетки спасает.
Гнездятся слова, как птенцы или звуки,
На свет осторожно – то ливнем, то градом –
Ты просто с любовью возьми их на руки,
А большего им от тебя и не надо.