В тёплом сумраке лица
Улица в дымке задёрнутых окон.
Голова несуразным пропитана вздором.
Ходишь вокруг, в сторонке да около.
В память лезешь, как с гвоздодёром…
Всё понимаешь. Ни смысла, ни логики
нету в этих блужданий запое.
Фонари напрягают, как острые колики,
хочется стать однажды толпою.
И вновь потерять себя, и затеряться,
и снова найтись. И завыть от восторга!
Словно вкусил от всемирного братства
лавину тепла, захлестнувшего горло.
Впрочем, куда уж! Забудь про объятья.
Все мы друг другу немножечко судьи.
Пусть не враги, но, конечно, не братья.
Просто – такие. Люди как люди.
Я не люблю тебя, воспоминание…
Жизнь так бесцветна в видении бледном.
Время, помноженное на расстояние,
это и есть настоящая бездна.
Страшно навечно в неё провалиться.
Впрочем, сейчас мне по сердцу бравада.
Улица. Люди. В теплом сумраке лица
с беглым, но всё понимающим взглядом…
Вот-вот грядёт сезон дождей
Но где же ты, сезон дождей?!
Вновь затянулось ожидание.
Средь опалённых зноем дней
дождь как далёкое предание.
Резвится осень и берёт
в охапку солнце, в дымке тая.
Ускорь же свой круговорот,
природа наша золотая.
Что ждёт ещё нас впереди?
Кто нам удачу напророчит?
Весёлым ливнем награди,
ты славный город ближе к ночи.
Седые улицы омой,
а может быть ещё и души.
И я, когда вернусь домой,
дождь, словно сказку, буду слушать.
Представлю в сумрак слов его
смысл непонятно сокровенный.
И вдруг поверю в волшебство
с заветной встречей непременно.
Дождь синий примется бродить
по мостовой, по окнам тёмным.
И будет что-то впереди
казаться страшным и огромным.
Душа, от боли онемей.
И помолчи, вкатившись в осень.
Вот-вот грядёт сезон дождей.
А большего мы и не просим…
Видение
Как быстро прошли нулевые!
Как будто промчался экспресс…
Ещё мы немного живые,
включённые в долгий процесс.
Как время, летим без оглядки
и с веком почти наравне.
Но взятки не так уже гладки,
и память мутит в глубине.
Средь правых и средь виноватых
смешались и свой, и чужой…
Успели родиться солдаты
для новой войны мировой…
Просыпаясь…
Почему-то часто под утро
мир мне кажется лодочкой утлой…
Я один в сереющей мгле,
в океане иль на земле.
Никакого вдали просвета,
только время зовёт к ответу,
прежде чем в этой тьме пойму
что к чему… Или ни к чему…
Ох, уж эти житейские волны,
что кидают то в мор, то в войны,
то толкают в пропасть с горы…
Тихо сердце прошу — не сгори,
дай проснуться… Не за горами
утро. Бьётся в оконной раме
худосочный, сонливый рассвет….
Надо жить, словно выбора нет…
Или выхода. Или входа…
Что ж, во всём виновата погода…
Черта
Тетрадка – память. Есть листочки в клетку,
есть и в линейку. Рву всё это в клочья.
Где сделал пропуск, где оставил метку
или лукаво вывел многоточие —
всё прочь. Знать смысл уже не нужно
глав, оглавлений, сносок, пояснений.
Заглохнет хор сюсюканий натужных,
прекрасных, но изжёванных мгновений.
И наконец-то, сам себе в угоду,
пока хандра опять не раскачала,
я как-нибудь, хоть через пень-колоду,
начну себя возделывать сначала…