* * *
Любой намек хоть в чем-то вороват,
Но что поделать, если виноват?
И падают слова
Обрывками письма.
Я - прав, и ты права…
Пошли с ума!
Окольными путями к нам закат
Никак не доберется… Виноват!
Итог мне ясен,
Да судьба, вот, неясна.
Но я согласен -
Тут моя вина!
Неровен час… Неровен? Все не так!
Зовут одну секунду - Тик, другую - Так.
И эти Так и Тик
По кругу все бегут.
А ты прости -
По кругу не могу!
Сто лет минуло или сто веков…
И те, кто рядом, все же далеко.
Узнав едва,
О чем-то говорят.
Слова, слова…
Четыре сна подряд.
Четыре сна! Бессонницу зову.
Чернее кофе - лишь дела, что наяву.
А явь и сон -
Какой-то серый сплав.
Таков закон -
Виновен, если прав.
04.06.02
* * *
Музыкальной шкатулки слова
Не доходят, а музыка спит.
Мне - бессонница, ей же тугие и жадные сны.
Ночи скучно. Вот грозу привела и гремит.
Подожду, ведь ночные часы сочтены.
Как слоны,
Как слоны,,
Как слоны.
Я играю в слова, научился, а все же учусь.
Образуют строку эти кубики мыслей моих.
Может все же удастся и отсюда куда-то умчусь
Далеко-далеко от чужих и, конечно, своих,
Хоть на миг,
Хоть на миг,
Хоть на миг…
Заломило в виске, но гроза-то уходит. Пройдет.
Заломило в душе. Не спасти, не спастись, не спасать…
Размотался клубок, но куда он меня приведет
Не умею придумать, а еще не желаю узнать.
И принять,
И принять ,
И принять.
* * *
Весеннее письмо - осеннему ответ…
Расскажешь сколько зим,
Узнаешь сколько лет…
Навстречу - лишь года
Летят, как поезда.
И позади года…
Вдруг в голову пришло,
Что жил я налегке.
А это тяжело -
Всю жизнь прожить в прыжке.
И небо доставать
Протянутой рукой.
На звезды мне плевать. -
Дышалось там легко.
А летнее письмо - про зимние снега…
Припомнишь всех друзей,
Узнаешь о врагах…
Усталые дела
И карта не легла.
А день сгорел дотла.
Сейчас сообразил,
Что тесен город мой,
Что больше нету сил
Из дома мчать домой.
Дорог моих уют,
Где одинок, как волк…
Пустыня и Устюрт…
Опять зовет Восток!
Осеннее письмо - про долгую весну…
Как будто злая боль,
Приставшая к виску.
Вдруг спросишь о себе -
Услышишь о других.
И счастлив, хоть на миг…
И счастлив хоть на миг…
На миг…
Вопросы невпопад,
Ответы впопыхах.
Давно уже не рад,
Тому, что жил в стихах.
Рифмованное зло,
И ритмизован страх…
Добро белым бело,
Как бельма на глазах.
Зимою ни за что о лете не писать…
Мечтая о тепле,
О холодах узнать.
И в подворотне ель,
И нудная метель,
И смятая постель.
И снова говорю
О чем-то с тишиной.
Тебя благодарю
За то, что не со мной.
Теперь мне по плечу
И горе, и успех.
Я жив и заплачу
Я, как всегда, за всех.
10.06.02
***
Образумятся письма - телефонными станут звонками…
Так больней и полезней.
Нет, наверное, все же больней.
До чего же все просто - разрушить своим руками
То, что сделали много коротких и радостных дней.
А за словом - повтор.
Вот и весь разговор.
Только память зовет и зовет за собою…
Ты идешь спотыкаясь, но почему-то спеша.
Это так хорошо - вдруг проснуться от ноющей боли
И понять, что не сердце, а всего лишь, всего лишь душа.
Каждый новый звонок -
Как добавленный срок.
Не уйти от себя!
Как банально! Банально? Банально…
Мы уходим к другим, но чужое тепло обожжет.
Телефонный звонок. И… меняется жизнь моментально,
Ничего не даря, от надежды тебя бережет.
Ударяют в виски
Лишь короткие, злые гудки.