Анастасия Винокурова

 

Скрипачка

Т. Л.

 

Когда-то у Лины были огромные залы,

бесспорный талант и волшебная скрипка Амати.

Едва ли кто понял, зачем она вдруг сказала:

«Пожалуйста, хватит!»

 

Едва ли кто слышал, прозрачный финал профукав,

как мир под смычком незаметно, но явно треснул:

так много фальшивых улыбок, друзей и звуков –

что больше неинтересно.

 

Амати вернулась в родную свою Кремону.

В письме прилетело: «Grazie, Violina!» –

у мастера Пьетро, прослывшего неугомонным,

играют четыре сына,

 

и – вроде – второй обещает стать знаменитым...

а Лина теперь выступает на перекрёстке.

Смешной пятачок, дождям и ветрам открытый,

отныне – её подмостки.

 

Она поднимает руки в привычном жесте

(пусть нет инструмента больше – волненье то же).

Невидимый взгляду, нервный смычок трепещет,

и струны внутри всё тоньше.

 

Случайный прохожий думает по ошибке:

«Такая худая – хоть пару монет на ужин...»

Но Лина ворчит, не глядя: «Опять фальшивки!» –

швыряет их прямо в лужу.

 

Умы в магистрате задумчиво репы чешут:

– И что нам с ней делать – никак не сообразим мы!

– У каждого города собственный сумасшедший.

Скрипачка – отличный символ!

 

Проходят недели, годы, идут туристы.

И лишь горожане сердито несутся мимо:

«На что тут смотреть? Хотя бы одета чисто...

Нелепая пантомима!»

 

Но вдруг раздаётся, небесного пенья краше:

«Ну, мама! Постой! Неужели не слышишь – Моцарт!..»

И скрипка летит, захлёбывается в пассаже –

и, наконец, смеётся.

Оглавление журнала "Артикль"               Клуб литераторов Тель-Авива