Марина Ариэла Меламед

СЕНТЯБРЬ НАСВИСТЫВАЕТ ЛЕТО

Миттельшпиль

(от нем. mittelspiel – середина игры)

Утихает боль, подступает быль,

Говорит – ты, что ль, отыскал ковыль?

Говорит – изволь продолжать кадриль,

Говорит – да ну, что за стиль…

И кричит – тогда ль посадил ты ель?

Так теперь едва ль убежишь отсель,

Говорит – давай, поджигай фитиль!

Впереди ещё миттельшпиль.

Постучит в окно ноября корвет, –

Этот боди-арт лучше на мольберт…

Сонный южный штиль, бесконечный бриз, –

Я под кипарисом раскис…

Говорит мне быль, – мне тебя не жаль.

Ну давай, иди, поднимай скрижаль,

Ну давай, счастливый лови момент

И пустынный блюз под абсент.

И кричит – тогда ль посадил ты ель?

Так теперь едва ль убежишь отсель,

Говорит – давай, поджигай фитиль!

Впереди ещё миттельшпиль.

* * *

Сентябрь насвистывает лето.

Неясный свет, неслышный тон,

Неспешный шаг… Остались где-то

Воспоминаний десять тонн.

Душа насвистывает осень

На осень тут ангажемент…

Мы очень плохо переносим осень

А у неё настал момент…

Махни рукой. Давай, беспечно

Вперёд и прямо, к ноябрю.

Там по пути. А путь наш Млечный,

Хоть верь-не верь календарю...

* * *

Мы говорим с тобой на разных языках.

Как будто по-французски и по-итальянски…

Хотя язык звучит такой родной, – романский,

Но как заносит нас с тобой на виражах…

Мы говорим, как шелестят деревья и кусты, –

Почти молчим. И ветер падает в окно.

Я оглянусь, – за тридевять земель все тот же ты…

Спустя века мне вспоминается одно:

Как мы стояли на сиреневом проспекте,

Вокруг сигналили такси наперебой.

Таким путём, ну то есть, вот в таком аспекте…

Играл мелодию кларнет или гобой.

А что сейчас – слепить творожную ватрушку,

Смотреть во окно и видеть у дороги каланчу…

Ну и в подушку, что, опять реветь в подушку?

Да ни за что. Да никогда. Да не хочу…

Колыбельная

Лютики-прутики-лес,

Я у окошка стою.

Падает лето с небес,

Баюшки-баю-баю.

Ветер качал головой,

Мир за окошком уснул…

Светится над мостовой

Неумолкающий гул.

Тянется, тянется нить, –

Лепится, стало быть, суть…

Мне её не объяснить,

Мне бы хотя бы уснуть…

* * *

Мы просыпались поздно,

Мы уходили рано,

Мы рассыпали звезды

(звездам не прекословь…)

Сбрасывали вопросы

На жернова сомненья,

Пили вино забвенья,

Крепкое, как любовь.

Мы поднимали веки,

Мы опускали руки,

Волю давая слову,

Пестуя пустоту.

Небо произрастало

Ветреным поколеньем

И полыхать поленьям

Было невмоготу.

День начинал работу,

Дом приносил печали,

Птицы в ночи кричали

Про надоевший мрак.

И распадались стены,

И улетали звуки,

Но обнимали руки, –

Ну, а иначе – как?

Оглавление журнала "Артикль"               Клуб литераторов Тель-Авива