Ирина Маулер

СЧАСТЬЕ
 

Запятая, запятая, точка –
Вот и выросли и сын и дочка,
Вот и выросли лимон и слива,
Только все не стану я счастливой.

Вот опять прошли зима и лето,
Вот и осень – разлетелись листья.
Мое счастье обитает где-то
Далеко, а может быть и близко.

Я его кормлю с ладони хлебом,
Я его пою цветочным чаем,
А оно себе – то тучкой в небе,
То– кораблик на волнах качает.

Отзовись, кричу ему я смело,
Возвращайся, говорю печально,
Без тебя мне синий день, как серый,
Приходи скорее, поболтаем.

Приходи, накрою стол по-царски,
Обещаю, будет очень мило,
Разложу перед тобой все маски
я свои, что без тебя носила.

Я зову тебя, а ты – не слышишь,
На каком же звать, скажи мне только –
Я смогу, я овладею идиш,
И французским, и английским с польским.

Даже если ты живешь на Марсе,
Шлю сигнал тебе – тире и точки,
Не нужны мне никакие маски
Без тебя. Я это знаю точно.

Запятая, запятая, точка –
Вот и выросли лимон и слива,
Вот и выросли и сын и дочка,
Вот и я мечтаю стать счастливой.



ВОЛШЕБНЫЙ ГОРОД

Какая странная строка ведет по жизни –
Опять наплывом облака вдали отчизны.
Чужая там была, а здесь – неужто ближе?
Все та же месть, все та же лесть,
И небо – ниже.

Семитских черт не перечесть – лицом не схожа,
В каких же книжках мне прочесть –
Где дом положен?
В какой дали, в каких краях,
в каких пустынях
Живут такие же, как я,
И как их имя?

Согласна на радушный дом на честность речи,
На сад цветущий под окном вблизи от речки,
На шепот кленов и берез, на страсть рябины,
На лето мокрое от слез, крик журавлиный.

Живу на улице пустынь – вблизи от моря,
Из моего окна пустырь – а дальше поле,
И речь нерусская слышна – скажи на милость,
Я сплю, мне кажется со сна, что заблудилась?
И что мне зависть или злость, что чужеродность,
И что с того, что мне пришлось – знать – инородка.
Я не причастна к чудесам, я крепостная,
Меня причислили к местам созданья рая.

И здесь, где я своя до пят, с ключом от дома,
Мне через слово говорят – мы не знакомы..

Семитских черт не перечесть – и честь и гордость…
Наверно все-таки он есть – Волшебный город.

Там люди радуются дню, и рады встрече,
И слов других, кроме “люблю”,
Не слышно в речи.
И речки меда с молоком, войдешь – и молод,
И лето нежное волчком – у входа в город.

А там, где я живу, – война терзает нервы,
Все приросли к ней, и она – есть в каждом первом.
И город близкий к чудесам плывет в пустыне,
На новый год – из уст в уста – в Иерусалиме.

Надежда на родимый дом несет по свету,
Как листик сорванный дождем, гонимый ветром.
Надежда на родимый дом – кто в зной, кто в холод.
А он, возможно, за углом – но за которым?

* * *
А листья кружатся опять
В осенней пропасти,
Хотя они наверняка
обратно просятся,
Но хоть проси, хоть не проси –
осенней жалостью
Они уже обречены –
и что осталось им...
Остались силы на опять
надежд цветение,
остались силы, чтобы знать –
придет спасение,
остались силы рассказать
о чем не сказано,
и кто решил, что облетать
они обязаны?
И что такое желтый цвет –
Дыханье осени.
А им бы жить еще сто лет,
Да лето кончилось…




НА БЕРЕГУ ОЗЕРА

На берегу озера – розово,
Кувшинки расположились легко и весело,
А на душе лучше – может быть?
Не может – волшебное место.

Пруд бежит куда-то, бьется о берег,
“Гуры, гуры”, – утки кричат смело,
Можно бесконечно смотреть на зеленое дерево
И улетать вместе с ним вправо и влево,

Можно нырять с головой в остроконечную воду –
Дикое счастье! кричать, про себя шевеля губами,
И ввести это место себе в моду,
И жить в нем ни день, ни месяц – годами.

Время нынче – люди летят в небе,
“Гуры, гуры”, – кричат, смело влетая в тучи,
И выбирают синие страны, белые,
И живут там, где им дышать лучше.




ПОЭТУ

Ловец облаков, с небом на ты,
Любимец кленов, рябин, рябой воды,
Стрекочут кузнечики – тебе воздают хвалу,
Пииту слов, словесному королю…
Море тебе слов, запускай сеть,
Бабочкой можешь, пчелою на них сесть,
выпить нектар слова, его звук,
Можешь не выпускать его из рук.

Можешь, как леденец держать его во рту,
Шариком можешь запускать его в высоту,
Плавать на нем можешь, держать в плену,
Можешь лететь на нем на луну.

Хочешь, пытай слово, хочешь – лечи,
Делай что хочешь, поэт, но – не молчи.

* * *
Собираю стихи в лукошко,
Каждый день считая,
Отворяю на ночь окошко –
Там луна такая...

И в холодную воду пруда
Под легато, меццо
Опускаю душу – упруго
Скачет мячиком сердце.

Собираю слова степенно,
Ну а время мчится...
Я из слов наварю варенье,
Чтоб потом лечиться.





Оглавление журнала "Артикль"               Клуб литераторов Тель-Авива

Объявления: