Виктор Сундеев – русский поэт, мой кишинёвский товарищ и земляк, живущий ныне в Санкт-Петербурге. Нашему знакомству, думаю, никак не меньше  тридцати пяти лет. Виктор – высокий сильный человек, брат очень давнего моего друга и тоже поэта Николая Сундеева, который уже много лет живёт в Сан-Франциско. Так вот распорядилась судьба, разбросав нас по разным странам и континентам. И всё-таки духовное родство и дружба сохранились. Главное, что нас объединяет – поэзия. Виктор – настоящий поэт, честный и прямой, без фокусов и словесных экзерсисов. Его главная тема едина в двух лицах и расшифровывается, в сущности, двумя простыми словами – Совесть и Родина. Это то, что болит и не позволяет предаваться высокомерному и сытому бездушию. Боль за родную землю порождает порой горькие, сильные и даже жестокие слова, и понимаешь, прочитав хотя бы несколько стихов Виктора Сундеева, что гражданское чувство в данном случае – это вовсе не трескучие фразы и не пустая риторика. Тут всё настоящее, всё подлинное, идущее от души. Именно поэтому я беру на себя смелость посоветовать читателю не пропустить опубликованную в «Артикле» подборку стихов Виктора Сундеева. Ручаюсь за то, что промашки не будет. 

Виктор Голков

Виктор Сундеев

Никто не знает, как на свете жить…

* * *

Куда мы гоним так, что пот на спинах

Не высыхает и в благую ночь?

А жизнь, – как бы разжатая пружина, -

Какой предел стремится превозмочь?

Внушают нам, что главное – движенье,

Опередивший – сразу чемпион.

Но что даёт пустое мельтешенье?

Лишь рябь в глазах да в голове трезвон.

А гонки изнуряющее пекло

Вовсю рождает только миражи:

Живём неосновательно и бегло,

Как будто есть ещё в запасе жизнь.

Спокойный взгляд сейчас такая редкость!

Несуетность – почти что божий дар.

И тяжко знать, что заводная резвость

Святую воду превращает в пар.

Мельчают чувства, сиротеют души,

Прерывисто дыханье бытия…

Мы остаемся рыбами на суше

И бьёмся на пороге забытья!

***

Как ни странно, но в нашем городе

Сохранились дикие голуби,

Те, что крошек с рук не клюют,

Что летают без расписания,

Не готовят маршрут заранее,

И, когда захотят, – поют!

А в бетонно-стеклянном городе

Все спешат, чтоб не ведать голода

Да «срубить бабла» пошустрей…

Для чего тут дикие голуби?

Угадать, господа, попробуйте,

Хоть у вас дела поважней.

Не резон при рынконаклонности

Поощрять паренья и вольности

Этих двинутых голубей!

Не поймут: за избыток гордости

Не насыплют зерна ни горсточки,

Из “мелкашки” пальнут скорей!

Гнезда вьют свои, где ни попадя,

И еду добывают походя,

А понятья о стае нет.

И одна лишь любовь у голубя,

И одна лишь семья у голубя, -

Просто дикий менталитет.

Жизнь гремит вокруг многоликая,

Не касаясь голубя дикого,

Без него бурлит круговерть.

Он летает без расписания,

Не прикидывает заранее,

Что, когда и кому запеть.

Я страдаю завистью дикою,

Когда вижу голубя дикого…

* * *

 Все, вроде, сказано и пересказано,

Но ничего при этом не доказано.

Так речи умные звучали искренне.

А где же истина? Да нету истины!

Хоть лбы и морщили, и терли лысины,

Отважно мыслили…да мимо истины…

Зато в банкетный зал вошли довольные,

И полилось вино рекою вольною!

Слова с улыбками сплетали в кружево:

Ведь дело сделано…Большое, нужное…

А что касается какой-то истины,-

Другим достанется страница чистая.

Пускай потомками все будет сказано

И пересказано…И не доказано…

* * *

Никто не знает, как на свете жить,

Хотя друг другу раздают советы:

То ль с книгами священными дружить,

То ль обойти небесные заветы.

Чтоб каяться, сначала согреши, -

По нраву многим формула такая…

А что, пардон, касается души,

То можно жить, душе не потакая.

И тянут одеяло на себя

С шакальим выражением на лицах,

Не видя, как суровая судьба

Заносит имена их в чёрный список.

А у других совсем иной расклад,

Они страшатся действия любого:

Их так пугает раскалённый ад,

Что всех слюнявят пресною любовью.

Такой боится даже сам себя,

От страха нестерпимого он высох,

Но всё равно безжалостно судьба

Его заносит в тот же чёрный список.

Но есть порода шалая людей,

Живущих по какому-то наитью.

Со временем не становясь взрослей,

Они летят, как мотыльки, к открытьям.

Их не свернут ни деньги, ни пальба,

Они спешат, поскольку путь не близок…

Да вот судьба… А что для них судьба?

Они её заносят в чёрный список!

* * *

 Тобою ещё не опознан,

С тобою ещё не знаком…

И звёздное небо беззвёздно,

И сумрак стоит белым днём.

Ещё не решилась фортуна

Нам встречу назначить с тобой,

Не создан поспешный рисунок,

Где схвачен твой облик живой.

И мы в многолюдном пространстве

Несём ожиданья тепло,

В усталости и окаянстве,

Что нас до сих пор не свело.

И жить нам особенно нечем,

Работаем, спим и едим…

Когда же исполнится встреча,

И двое вдруг станут одним?

* * *

Нашей любви продолжалось кочевье,

Видели мы, в деревеньке осев,

Как сладострастно дрожали деревья,

Нежась в обильной, блестящей росе.

Солнце дарило нам щедрое лето:

Много купались, гуляли в лесу,

С птицами вместе встречали рассветы,

И доверяли признанья костру.

Бег облаков, земляничная сладость,

Крик пастуха, муравьёв суета, -

Всё вызывало в нас буйную радость

И завершалось объятьем всегда.

Жили мы жадно, прекрасно, бесстыдно,

Что на Руси называется всласть.

Лето такое – до боли обидно -

Не повторить. Не купить. Не украсть.

* * *

Утро проклюнулось снежное,

Город опять занесён…

Милая, теплая, нежная

Видит седьмой уже сон.

Снится ей что-то приятное,

Губы улыбкой цветут:

Радость такая понятная

В сердце от этих минут.

Жизнь моя, странная, грешная,

Есть оправданье тебе:

Спит полевая и вешняя -

Вызов холодной зиме.

Дни наши где-то сосчитаны,

Тянется тонкая нить…

Как красоту беззащитную

Мне уберечь, сохранить?

Я без тебя только видимость,

Правда, заботы трудны:

Чтобы всегда тебе виделись

Только хорошие сны.

* * *

Если даже не сбудется

То, что сердце влечёт, -

Ничего не забудется,

Ничего не умрёт.

Ливнем яркие сполохи

Вновь не завершены:

Неудачи и промахи

Для чего-то нужны.

В пораженьях бесчисленных

Спрятан опыт большой, -

Если ищется истина,

Значит, всё хорошо.

Пусть к тебе и не к первому

Озаренье придёт,

Но дорогою верною

Вёл по жизни Господь!

* * *

Какая бедовая осень

Гуляет без всяких забот!

И золото запросто носит

И людям его раздает.

Она весела и беспечна,

Даря изобилье плодов…

Но все-таки шепчет: не вечны

Дела, озаренья, любовь.

Что сердце-то попусту мучить?

Живи, если выпало жить!

Успеешь звездою падучей

Однажды ты ночь прочертить…

Не бойся терять. За потерей

Опять обретенье придет.

Твой путь не тобою измерен:

Уйти с него – мнимый уход.

Так осень шептала лукаво

Слова из вселенской игры…

И солнышком душу ласкала,

И жгла вдоль дороги костры.

* * *

Нас, сумасшедших, видно сразу:

Идём, под нос себе шепча…

Но слова дерзкая проказа,

Как кровь бывает горяча.

Живём в извечном ослепленье,

Шатаясь меж добром и злом:

В лицо нам дышит провиденье

Надменным и несвежим ртом.

В своих блужданьях мы нелепы,

Как бросившие цирк шуты,

Но времени грядущий слепок

Сверкает нам из темноты.

Нас преисподня не пугает,

Не привлекает звёздный путь…

Сжигает мука нас другая,

Ночами не даёт уснуть.

Мы цепи рвём и обретаем,

Мы тонем и всплываем вновь,

Лежим без сил и вдруг взлетаем…

И всё ради каких-то слов.

Себя доводим мы до точки,

Судьбу безжалостно кроя,

Чтоб только появилась строчка…

Одна. Небесная. Своя.

Оглавление журнала "Артикль"               Клуб литераторов Тель-Авива