* * *

 Это просто Нью-Йорк и ноябрьская стылость,
 Это просто полтинник уже "на носу",
 И небесная твердь прорвалась, опустилась
На плечо, на котором ребёнка несу.

 Он устал и уснул, озорной почемука,
Я от стужи его прикрываю рукой.
И не крест, но крестец и крестцовая мука,
Мой последний шедевр, невербальный такой.

 Что писать? и зачем? После Вертера - ветер,
 После Бродского вброд сквозь бурлящий Бродвэй.
Озаряется вспышками Верхний Манхэттен,
 Подколёсной водой обдаёт до бровей.

 Это просто Нью-Йорк, ноября декорации...
 Как бы мокрым зонтом от борея отбиться и
 На прокрустову лажу второй эмиграции
 Положить усечённые ею амбиции?