* * *

Вечным только зовется перо,
Но, с бумагою разлучено,
Неизбежно засохнет оно...
Жизнь и смерть - это в мире старо.

И стара иероглифов вязь,
Что во все неизменна века:
Вещи смысл имеют, пока
Между ними не прервана связь.

Весел ли наших дней хоровод?
Легче в нем потерять, чем найти.
Кто сбивается просто с пути,
Кто - с дороги, что к Храму ведет.

Забывая о цели своей,
Мы затеряны, будто в ночи, -
Оброненные Б-гом ключи
От каких, неизвестно, дверей.

* * *

В кого-то привыкаем мы рядиться,
И нравится игра в чужие лица,
Которая скрывает нашу суть...
Но никому себя не обмануть.

И сколько раз бы облик не меняли
На не всегда веселом карнавале,
Печатью неизбежности в конце
Застынет маска смерти на лице.

Постичь совсем не трудно, если надо,
Старинное искусство маскарада.
Куда сложней при музыке любой,
Звучащей в жизни, быть самим собой.

* * *

Не из пернатых мы, и неспроста.
Манимы ли доступностью? Едва ли.
Когда бы от рождения летали,
Мечту бы не дарила высота.

Но воспаряем в жизни, и не раз,
И, значит, племя наше не бескрыло,
И сохранит божественную силу
Все то, что прежде возносило нас.

Б-г дал не нам, а птицам два крыла,
И в этом признак тонкого расчета:
Чтоб не сводили подлинного взлета
Мы к уровню простого ремесла.

* * *

Мы любуемся теми узорами,
Где земной красоты торжество,
Мир всего лишь украшен которыми,
Приукрашен, не больше того.

Так прекрасны в рисунках мгновения -
Все равно, на свету ли, в тени -
Остановленных линий сплетения...
Только в жизни иные они...

Сквозь обильность проглянет убогое
В наспех сотканном в сумерках дне...
Шито белыми нитками многое
На суровом его полотне.

* * *

Они сошлись. Волна и камень.
И с берегом морской простор
Без устали ведет веками
То шумный, то негромкий спор.

Но что доказывает в споре
Земля, сурова и тверда?
В чем убеждает сушу море
Так долго с пеною у рта?

Какой во времена любые
Природа нам дает наказ?
Чему, могучие стихии,
Боренье ваше учит нас?

На стыке двух начал, у края
Не скрыта суть, и в том она, 
Что, молы преодолевая,
Иной становится волна,

Что рушатся, ища дорогу,
На камни мутные валы,
И, сглаживая понемногу,
Шлифуют острые углы.

* * *

Бывает, что ошибочна идея,
Но чаще корень зла сокрыт в другом.
...И день, и ночь мы о чужих радеем,
А близких замечать перестаем.

Себя переиначивать не в силах,
Мы движемся в туман грядущих лет
Так, словно едем на автомобилях,
В которых неисправен ближний свет.